Completando la paleta

s como si me hubieran dado una misión. O mejor dicho, como si hubiera encontrado mi por qué en el mundo. Nadie me envió hasta ahí. Yo solita y por mi propia determinación una tarde de secar lágrimas, con miedos y muchas dudas puse el dedo en el mapa. Cayó en medio del agua, “justo ahí no hay nada”, pensé. Me equivoqué. Como siempre, había que focalizar en los detalles.

Esos puntitos en el océano Pacífico son las más de 300 islas que forman el archipiélago de Fiji. La principal, Nadi, es sólo un trampolín. La picardía es saltar entre los cayos e islotes que la rodean, y ahí es donde comienza la tarea de rellenar huecos, hasta ese momento desconocidos por mi retina, en la paleta de colores.

Las lanchas van y vienen todas las mañanas y tardes. Cortan la superficie de una masa de agua de senderos invisibles. Los bulliciosos motores son lo único que se escucha por varios kilómetros durante el día, porque la mayoría de las pequeñas islas que visitamos no tienen energía eléctrica. Ello me llevará a descubrir el abanico de decibeles que guarda el silencio.

¿De qué color es el horizonte? Voy a tomarme toda la mañana para descifrarlo. El mar comienza en mis pies, se lo llevan imperceptiblemente varios peces de colores, los veo serpentear por unos metros hasta que el azul le gana a la transparencia. De ahí es un lento progresar hasta el cielo. Unos barcos a lo lejos son la única pista de que el horizonte debe estar por ahí, camuflado. Hoy todo será azul.

Cuando el calor invita a refugiarnos, caen los cocos refrescantes. Es como un juego, si no fuera algo muy serio, a juzgar por los carteles de advertencia “Precaución, pueden caer cocos”, potenciales proyectiles letales. Hay unas 70 personas que viven en la comunidad del corazón de la Isla de Mana. Una escuela reúne los niños, de todas las edades, que se reparten en tres clases. Uno de los maestros nos invita todas las tardes a variar la rutina, la suya, la de los niños, la nuestra. La última campanada abre una compuerta invisible y en pocos minutos todos abandonan sus uniformes y ya juegan en las hamacas. Nos muestran sus habilidades para trepar las palmas y se ríen de nuestra torpeza que confiesa rigidez citadina.

A veces hay tormentas, a veces no. De todos modos siempre el silencio. El paisaje se impone y pide tamaño respeto, ni el mar se atreve a interrumpirlo. Sobre la arena el golpeteo del agua es muy suave, armonioso, y me asombra saber que es la primera vez que un mar a mis anchas no tiene olas de ningún tamaño. Trato de figurarme dentro de aquel océano del mapa y no puedo abarcar tanta inmensidad. Entonces me pierdo intentando enumerar los tonos de violeta de la gran nube ecuménica que presagia la tormenta de esta tarde. El viento quizás haga que pase a pocos metros de distancia, y nos regale los atardeceres rojizos.

Por la noche, luego de la puesta del sol suben por primera vez los decibeles. Los generadores prenden bombillos, algunos ventiladores, se enfrían finalmente las cervezas y suena la música. Mientras tanto el manto negro de la noche se apolilla de estrellas. Y otra vez el horizonte se pierde, porque las constelaciones se zambullen al mar, y yo, que ya no sé ni dónde estoy, sé que estoy muy bien ubicada.